Когда гремели пушки

Есть такое крылатое выражение «Когда говорят пушки, музы молчат». Иносказательно: «Пока в стране ведутся военные действия, искусство отходит на второй план».

Когда гремели пушки Великой Отечественной музы просто не могли молчать. Это время дало нам известных всей стране А.Твардовского и К.Симонова, Б.Окуджаву и Ю.Друнину, поэтов-фронтовиков, чьи судьбы и жизни война захлестнула в огненный шквал. Суровой правдой, грустью воспоминаний отличается их творчество, а у кого-то оборвавшейся на взлете мечтой.

Когда на смерть идут, поют

А перед этим можно плакать.

Ведь самый страшный час в бою –

Час ожидания атаки.

Семен Гудзенко родился 5 марта 1922  года  в Киеве. Перед войной поступил в Московский институт философии и литературы  (МИФЛИ им. Н.Чернышевского)

Представьте себе молодого человека с открытым благородным красивым лицом. Общителен, отзывчив, как сегодня бы сказали очень позитивный юноша. У него всегда было желание путешествовать, узнавать что-то новое. На лето 1941  он наметил свой каникулярный маршрут, но грянула война и его пути надолго определили маршруты другие, фронтовые. Добровольцем уходит в отдельную мотострелковую бригаду особого назначения.

7 ноября 1941 года Гудзенко стал участником того самого легендарного парада на Красной площади, а на следующий день находился уже в прифронтовой полосе. В феврале 1942 года был тяжело ранен. Первые месяцы войны сознательно ничего не писал: «Я на стихах поставил крест», но вскоре в маленькой записной книжке, а затем и в газете стали появляться строка за строкой. Друзья просили, чтобы  писал больше: «Это же  про нас «обветренных и юных. Здорово!»

После войны Семен Гудзенко работал военным корреспондентом. Он был счастлив во всем – в любви, в работе, в дружбе.

В 1946г. он написал стихотворение    «Мы не от старости умрем,-

                                                                  От старых ран умрем»

Ему не исполнилось и 31 года, когда 12 февраля 1953 года жизнь внезапно оборвалась. Последствием военной контузии стала опухоль головного мозга, и хотя был прикован к постели, точно знал, что умрет, но продолжал писать стихи.

Сегодня, читая их поражаешься насколько самобытен этот поэт, который каждой строчкой создавал портрет своего поколения, не щадившего своих жизней  во имя Великой Победы.

Мое поколение
Семён Гудзенко

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.

Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.

Кто вернется - долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
Нет мужчины в семье - нет детей, нет хозяина в хате.
Разве горю такому помогут рыданья живых?

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.

...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.